Labeur d'un prosateur

Nouvelle de Décembre : Downfall

2010-12-13T21:42:00.004+01:00

L'hiver va apparaître un jour avec son temps déplorable, mais en attendant, je vous présente la dernière nouvelle de l'année, douzième comme ce mois de décembre, qui clôt ainsi ma promesse de douze nouvelles pour cette année. Mon contrat rempli, je vous propose une nouvelle assez joviale et très peu pessimiste (comparé à la précédente), en entier malgré ce qui a été dit précédemment. Bonne lecture !

Downfall

Je me réveillai de manière vive, comme si je sortis d’un cauchemar. Je crus même que je rêvasse d’un cauchemar. Je me souvins d’une pluie d’étoile et d’une flamme ardente. Cette lumière était sans doute la petite lampe qui éclairait mon bureau. Devant moi reposait un tas de documents. Une tasse de café se cachait derrière la lampe.

Je me penchai sur la première feuille qui se présentait à moi. Je lisais ce qui semblait être mon écriture, mais instantanément, je me questionnai sur son contenu. Je ne comprenais pas à quoi le texte faisait référence. Je ne me rappelai même pas avoir rédigé cet écrit. Peut-être était-ce des souvenirs que ma mémoire tentât de faire disparaître ? Ainsi quelle était donc cette rancœur ?

Encore las de mon travail acharné je m’étais dirigé vers ma chambre pour aller me coucher.

Je me retrouvai debout dans le salon, accoudé à mon bureau. Je me rendis alors compte de mon somnambulisme. Cette grande surprise m’effraya. Instinctivement, je défigurai la pièce de mes yeux sombres et furtifs, pour trouver quelconque détail de ce que j’avais pu faire. Sans remarquer le moindre détail gênant, je me rappelai le petit texte écrit dans la nuit. Je m’empressai de retrouver la feuille, mais ce fut impossible. Elle n’était nulle part, ni sur le bureau, ni dans une poubelle, ni même dans la salle de bain.

Je ressentis alors une étrange émotion, un alliage d’angoisse et de quiétude. J’avais l’impression d’être compressé et déchiré en même temps, ou plutôt c’était comme si deux mains me maîtrisaient, l’une déchirant mon corps, l’autre serrant au plus fort mon cœur. Mes pieds ne supportaient plus la puissance de mon poids et semblaient pouvoir se briser au moindre mouvement. D’étranges spasmes bondissaient en moi. J’essayais de me calmer, en vain. Je compris alors que j’étais pris d’une folie terrifiante, que j’étais obsédé par ce bout de papier qui contenait ce secret même inconnu de moi.

Je réussis en peinant à atteindre le sofa de mon salon ; j’étais fatigué de ma démence. Je me battais contre moi-même pour comprendre ce qui m’arrivait. Quelle substance m’aspirait à brûler de délire ? Laissant mes dernières forces s’épuiser toutes seules, je m’abandonnai au sommeil dans l’espoir que le réveil serait moins terrifiant.

Trois rayons de soleil me sortirent de mon rêve. Il me fallut quelques temps pour m’habituer aux couleurs brûlantes de l’ardent astre d’hiver. Mais finalement je me rendis compte, en regardant l’heure, que le mois d’août est loin de la saison glaciale. Je sursautai. Que m’arrivait-il ? Devins-je si fou pour croire avoir écrit un texte invisible et pour penser que le mois d’août est en plein hiver ? J’avais perdu tous mes moyens et toutes mes marques. Mon esprit était enroué. Peut-être que les engrenages de mon cerveau ne tournaient plus si bien ? Je m’approchai de la fenêtre. Les fines lumières blanches qui passaient au travers de mon rideau m’illuminaient. D’une main hésitante, je pris le tissu et l’arracha au mur.

Je reconnus alors la ville, brûlant sous les feux de la lune. Ce magnifique spectacle me rappela les belles aurores boréales que j’observais dans les livres. Toutefois, ce jeu était encore plus splendide, peut-être grâce à sa vitalité. La danse lunaire reflétait les sombres desseins de la Terre. Je ne remarquai aucun lieu où les ténèbres survivaient. Mais je compris bien vite que la perversion se cachait derrière mon dos.

Je me précipitai vers la porte et tenta de l’ouvrir. Elle était fermée. Je savais qu’il était inutile de chercher à retrouver mes clés car comme la petite feuille, je ne les trouverais jamais. J’étais pris au piège dans cet ouragan d’obscurités, qui ne voulait que m’aspirer dans ses viles pensées. Mais coûte que coûte j’étais décidé à combattre ce démon d’angoisse, ce monstre noir.

Je pris la première arme que je trouvai dans ma cuisine. C’était un petit canif d’or qui appartenait peut-être à mon père. Je tiraillai du regard le couloir. Il n’était pas là. L’être cruel dormait tranquillement, debout à la fenêtre du salon. Il avait forme humaine mais on remarquait rapidement les détails de son inhumanité. Des ailes, un arc au dessus de la tête, un collier de joyaux... ce ne pouvait être que maléfique.

Hésitant, j’avançai doucement vers la silhouette de l’ingrate personne. Ma petite défense brandie, je semblais être un assassin. Et lorsque j’arrivais devant elle, je la pris de mes mains ardentes et je la poignardai de tout part, lui arrachant toute peau malsaine. Lorsque tous ses membres furent détachés par ma hantise, je remarquai qu’il ne restait comme trace de ce démon qu’une feuille de papier et des clés. Sachant ce que c’était, et croyant que l’ennemi les avait subtilisées pour m’éliminer, je m’empressai de les attraper et je fuis cet horrible endroit en ouvrant la porte de sortie. Dans les escaliers je me mis à lire les petits mots que j’avais écrits.

Quelques petits instants joyeux passés avec toi ont toujours été pour moi le seul soin qui animait ma vie. De même, tes deux joyaux émeraude ont enflammé de mon cœur.

J’arrêtai mon évasion. J’étais face aux chimères véritables de la vie et dos aux rêves irréels. Je m’asseyais pour réfléchir. Je regrettai. Il y avait derrière moi, à l’arrière de ma vie, une âme qui me traquait. Sa persévérance m’avait rendu fou, mais j’étais assez lucide pour comprendre qu’elle voulût juste m’aider à poursuivre mon destin. Toutefois, j’avais compris trop tard. J’avais abandonné de mon plein gré quelque chose qui m’était cher. Je déplorai cette perte. Tout en poursuivant mon futur, je ne faisais que me retourner pour voir cette pauvre fille assise au bord de la route, patientant toujours dans l’espoir de ma venue et j’avais l’intention de repartir, la chercher et l’emmener avec moi.

Je ne pouvais plus dessiner une vie aussi froide. Alors, serrant dans mon poing mon petit espoir, je m’en allai, revoir une personne perdue dans cette tornade de souvenir. Car je ne peux pas imaginer une vie sans amour, je songe à l’éternité, et je ne demande qu’une chose : que le réveil ne sonne jamais.

Nouvelle rattrapée : Disparaître

2010-11-22T21:33:00.002+01:00

Peut-être la plus pessimiste et mauvaise nouvelle que j'ai écrit jusqu'à présent. Il n'en ressort absolument rien. Lisez ce passage à vide si comique que même la mort en pleurerai. (La prochaine nouvelle sera découpée en deux ou trois parties tout au long du mois de décembre, et mettra un terme à la rédaction de ce blog. J'aurai alors tenu ma promesse de 12 nouvelles pour 12 mois. La première partie de la nouvelle finale et en même temps hivernal sera publiée entre 11 et 14 décembre). Bonne lecture

Disparaître

La joie est un sentiment que ce garçon ne ressentait pas. Il arrivait qu’on le vît sourire, mais ce visage n’était illuminé que par une émotion de désespoir et de détresse. C’était comme s’il tentait de cacher sa tristesse derrière ce signe dont il ne comprenait absolument pas le sens. Mais évidemment, qui pouvait voir cette tentative d’être à l’image des autres excepté lui ? On prenait peur dès qu’il esquissait un mouvement de lèvres, on fuyait dès qu’il exprimait son envie de rire, car sa figure narquoise terrifiait et que de sa voix ressortait des sons noirâtres et mauvais. Pourtant ce n’était pour lui rien de cela...

Alors haï de tous pour des raisons inexistantes, on le rejetait là où il se réfugiait dans l’intention de recevoir plus de compassions. Le boulanger, dès qu’il le voyait, prenait son rouleau et l’éjectait de son magasin parce qu’il croyait que l’être malsain allait le voler, et ce même s’il montrait ses trois pauvres pièces et que derrière l’imposant marchand les autres enfants s’amusaient à chiper quelques bonbons. Le confiseur, le boucher, le poissonnier et même le facteur le repoussaient pour les mêmes raisons absurdes.

L’enfant ne trouvait ainsi pas de foyer. Les gens l’abhorraient, qu’ils proviennent des plus grands palaces du monde ou qu’ils tiennent un pauvre bar caché dans une étroite ruelle et animé par des filles les jambes toujours écartées. On le voyait alors dans la rue, près d’un parc, couché au sol comme les autres mendiants. Tous faisaient attention à lui, et pourtant personne ne l’aidait. Les hommes et les femmes, juste en voyant sa mine déconfite, changeaient de trottoir pour éviter cette « chose ». Seuls les autres gamins s’approchaient de lui, mais c’était plus pour se moquer et lorsqu’ils partaient, il s’abattait une pluie de crachats sur le pauvre.

Les jours s’enchaînaient, les mois avançaient et rien de changea. Il était le martyr d’une époque, le châtié d’un temps, le misérable de toujours. Son regard se noircissait, sa vue se troublait, sa vie se consumait. On le trouvait par ci par là, mais jamais on ne le recherchait. Son existence était muette, taboue et sa présence dérangeante, troublante. Ainsi il devint dans les mœurs le désespéré, le perdu.

L’hiver était comme une bataille ardue pendant laquelle la pauvreté voyait le monde tel une guerre où l’unique ennemi était la décision finale. L’attente du soleil et de sa chaleur paraît toujours si longue. La nuit devient hantée par les frayeurs d’un somme ultime. Le combat n’a donc aucun sens. Les couteaux, les épées, les sabres, les arbalètes, les flèches, les arcs, les harpons, les lances, les fusils, les bombes, les fumigènes, rien de cela ne tuera l’unique adversaire, l’impitoyable guerrier : le temps. Attendre, patienter est le dernier moyen de fuir l’affrontement et de survivre au malsain dessein de la saison des froids. Mais toutes ces capacités, toutes ces aptitudes, comment voulez-vous qu’un pauvre gamin puisse les avoir pour survivre ? Comment désirez-vous qu’un enfant mal en point, faible et affamé puisse subsister ?

C’était comme l’avoir enterré que de l’avoir laisser traîner les bancs publics lorsque le froid l’emportait contre le soleil. Maintenant, ce même gamin, qui a vécu l’insulte, la calomnie, souffre du châtiment, du meurtre.

On a donc retrouvé son corps gelé au bord de la mer. Un vieil homme l’emmena à coup de pieds sur sa barque pour le jeter à assez grande profondeur, et voir son cadavre tomber encore plus profondément que l’endroit où la société l’avait jeté.

Nouvelle du mois de Novembre : A croquer

2010-11-12T19:25:00.002+01:00

"Dévorons le temps avant que celui-ci nous avale." (Prochaine nouvelle (qui est très mineure) : lundi 22 Novembre)

À Croquer

Deux vieux personnages s’asseyaient chaque soir au toit de leur petit immeuble de cette commune campagnarde. Ils admiraient le soleil s’endormir, la lune apparaître, les quelques centaines d’étoiles décorer le ciel. Il leur arrivait de converser, parfois de se taire. C’était comme s’ils réfléchissaient à un ancien souvenir perdu dans les profondeurs de la nuit. Ainsi leurs discussions semblaient un rappel des temps passés, des histoires endurées.

Lors d’une nuit d’hiver, où la neige commençait à tomber, l’un des deux demanda à l’autre : « Tu seras encore là, l’an prochain ? »

La question avait l’air si simple et pourtant l’ami n’y répondit pas. Il était sûrement effrayé par cette question, comme son camarade devait l’être en osant la poser. Comme pour ne pas laisser le silence envahir les toits sombres, ils entendirent les miaulements des chats frigorifiés par le froid, les cris des ménages du dessous enfermés dans leurs problèmes conjugaux et les pas tremblotants des derniers passants de la journée. C’est pourquoi les deux compères, même s’ils n’avaient plus engagé la moindre intervention, n’avaient pas l’air de s’ennuyer. Ils se laissaient embaumer par la belle atmosphère glaciale des derniers instants de froideur. Ils redécouvraient la Terre couverte de neige. Ce paysage noirâtre était donc la beauté d’une planète hostile qui cache derrière une nature fleurissante un terrain aride et malsain qu’admiraient ces hommes toujours avides d’images.

Lorsque le calme régna sur la petite ville, la question semblait toujours d’actualité. Même si personne n’osa la réciter, les deux vieux hommes la méditaient profondément. Finalement celui qui n’avait encore rien dit brisa la quiétude de la nuit.

- Je me rappelle des clairs de lune qui illuminaient à chaque fois ce beau paysage.

- Lequel ? demanda l’ami intrigué.

- Celui en face de nous pardieu ! Tu sais, là où avant il n’y avait que des champs et où le bétail de nos familles vivait. Aujourd’hui bien sûr, nous le reconnaissons comme une étendue d’habitations.

- Évidemment ! Qui aurait cru que cet endroit évoluerait autant...

- Et qui aurait pu savoir que nous nous retrouverions encore ici ? Alors cher ami, dites-moi qui nous dira où nous serons demain. Peut-être que demain nous serions malade au point de ne plus s’asseoir pour admirer cette Terre, mais si hier nous avions pu marcher jusqu’ici, et qu’aujourd’hui nous avons encore foulé cet endroit... Alors pourquoi pas demain ? Pourquoi pas l’an prochain ?

Les deux vieux se turent. Quelques aboiements errèrent dans la petite ville. Leur mutisme révélait un semblant d’hésitation, et leurs gestes montraient une part d’humiliation derrière de la gêne. Ils se sentaient humiliés de ne pouvoir répondre correctement, eux qui étaient la sagesse de toute une ville.

Celui qui avait posé la question impardonnable se leva tant bien que mal en prenant appui sur sa canne. Il se retourna pour admirer les ténèbres derrière lui. Il se déplaça dans l’obscurité comme aveugle et tapota le mur en face de lui. Il trouva l’interrupteur et l’enclencha. Une faible lampe éclaira les quelques mètres autour d’elle et montra par ailleurs la présence d’une araignée qui grimpait doucement le mur. Celle-ci rappela au vieux personnage un petit conte dont il avait le secret, une histoire que l’on raconte aux enfants, qu’on transmet depuis des générations. Il marmonna dans sa barbe avant de demander à son ami s’il connaissait l’histoire du chasseur d’araignées. Suite à la réponse négative de son compère, il se précipita pour se rasseoir, et, tel un joyeux enfant qui s’apprête à raconter ses petites aventures à ses parents, le bonhomme âgé s’enflamma et mit tout son cœur à narrer son petit conte.

- Je me souvins bien de cet homme. Il n’était pas vraiment beau. On le reconnaissait très bien de loin, avec sa redingote usée et salie par le temps, déchirée de partout et recousue je ne sais combien de fois avec je ne sais combien de bouts de tissus différents. Il avait le crâne parfaitement dénudé, le dos arrondis. Franchement si ce n’était que ça, on n’en ferait que rire. Mais derrière cette image mauvaise et dégoûtante il y avait un vrai homme, un homme pur qui n’hésitait pas à montrer à tous les horreurs qu’il pouvait commettre.

Il avait plaisir à blesser, à frapper, à tuer. Il déchiquetait parfois les membres un par un, il arrachait les yeux de leurs orbites, il écrasait avec son gros poing les corps. On l’appelait le prédateur des araignées. Il les poursuivait partout pour leur faire souffrir du plus puissant châtiment : la mort. Sa traque ne s’arrêtait jamais, car d’après lui : « Il se cache toujours derrière une commode, sous une chaise, et même sous notre ongle, ces petites bêtes légères et fines, qui arrivent à se faufiler partout dans l’intention de vous dévorer lorsque vos yeux sont fermés ».

J’ai pu converser avec cet étrange personnage une seule fois. Ce fut la plus courte, mais aussi la plus singulière et intéressante discussion que je n’ai jamais eu. Non pas parce que l’homme en face de moi était des plus exceptionnels et des plus intrigants, mais parce que j’ai vu devant moi la réalité humaine.

- Arrête de jacasser ! Raconte-moi plutôt cette discussion. » Malgré les railleries de son ami, le conteur ressentait le pouvoir de diriger car il avait la puissance, dans son timbre de voix, d’exciter les émotions de son public. Sa gestuelle était précise. C’était comme si ce vieux personnage avait au préalable médité chacun de ses mouvements.

Avant de reprendre sa fabuleuse histoire, il laissa à son camarade un instant d’écoute. Avec son sourire, il sollicita au calme. Et d’une voix très faible et très douce agrémentée de vifs et petits gestes, il termina : « Véritablement, je n’ai pas eu de vrai discussion avec le chasseur, car on ne peut pas vraiment dire qu’une seule question, une seule phrase simple, puisse être le sujet d’une conversation. Malgré tout celle-ci anima toute ma vie, elle insuffla à mon corps des sensations incompréhensibles. J’en ris maintenant, car j’arrive au terme de ce long périple. Je me surprends même à me rappeler de cet homme rabougri, qui détachait avec délicatesse les membres un à un d’un pauvre arachnéen. Mais je devrais me moquer de moi-même pour lui avoir soumis une question aussi ridicule. Je me rappelle encore de ma fluette voix, découvrant en même temps ma curiosité et ma gêne, qui prononçait ces quelques mots. Pourquoi leur faites-vous si mal ? Et il m’a répondu instantanément qu’il avait peur de ces bêtes ! »

Le vieil homme se mit à rire, sous le regard ébahi de son ami, qui ne comprenait pas. Il lui demanda même la suite de l’histoire, alors que celle-ci était déjà finie. Mais même en sachant cela, il continuait à poser des questions, intrigué par cet homme qu’il n’avait jamais connu et que finalement, il aurait voulu connaître. Alors le narrateur ne lui accorda qu’une réponse : « Cet homme est mort mordu par une vipère. » Son camarade s’embrasa.

- Que recherches-tu avec ton histoire ? As-tu réfléchi un seul instant sur la question que tu m’avais soumis ? Je ne te demandais pas de conter la vie d’un pauvre homme en le ridiculisant face à la mort, face à ses propres frayeurs ! Tu humilies, tu insultes, tu critiques, mais tu es aussi risible que lui, lui qui avait peur de mourir des crocs d’une araignée et qui...

Il ne termina pas sa phrase et regarda son compère, qui riait dans sa barbe, avec des yeux ébahis. Il venait de comprendre la délicatesse d’une vie et particulièrement l’homme et sa grossièreté bestiale. Il appréhendait enfin la conception du réel que ces interrogations métaphysiques inutiles pourchassaient sans cesse. Ainsi la question n’avait plus aucun sens : pourquoi poursuivre à jamais un but que l’on atteindra ? Aspirer à la peur ne fait rien progresser, car il faudra bien un jour accepter cette réalité, celle que l’on vit.

La nuit parcourait son voyage et ces deux vieillards riaient en cœur jusqu’à s’étouffer quelques fois. Ils tympanisaient tout deux leur ignorance et leur ingénuité. Et leurs éclats amusants illuminaient les champs et la ville, comme si ces deux pauvres vieux montraient leurs crocs à la mort, qu’ils étaient même prêt à mordre maintenant.

Nouvelle : Ombrelle

2010-10-22T19:25:00.002+02:00

Celle que je vous propose avec un jour d'avance est une nouvelle qui pour moi a encore une particularité que chacune des autres n'avaient pas : elle s'occupe à travers une situation comique de se moquer d'un sujet bien fâcheux et encore d'actualité. Je vous laisse plutôt lire et vous forger votre avis. Bonne lecture ! (Prochaine nouvelle : 13 novembre 2010)

Ombrelle

Les deux jeunes femmes étaient assises face à face. Devant elles reposaient sur une table deux tasses de thé refroidies. Elles ne se racontaient rien et avaient l’air plutôt tendues. L’une répétait sans cesse un petit geste de tapotement avec son annulaire et l’autre déposait sur ses cuisses et reprenait machinalement son magazine de beauté. Le temps les embêtait ; n’ayant pas pris de parapluie, elles ne désiraient pas s’aventurer sous la forte averse. Ainsi elles patientaient jusqu’à ce qu’une éclaircie les libéraient de leur prison délimitée par le parasol.

L’une ennuyée de ce désastreux café s’enquit : « Qu’attendons-nous pour fuir vers nos demeures ? ». Sa camarade ne répondit pas instantanément et préféra avaler une petite gorgée de sa boisson froide. Lorsqu’elle finit d’essuyer les rebords de sa tasse, elle accepta de donner une réponse.

« Que le temps accepte de nous laisser partir.

- Et si demain la pluie fait encore barrage...

- Très chère Marina, vous le savez autant que moi, nous ferons ce que nous avons toujours fait.

- Et si j’en ai assez de devoir attendre ? »

Marina haussa le ton, embêtée de cette inlassable réponse qui n’aboutissait qu’à une incertitude. Que le temps recouvre ses journées, elle n’arrivait pas à l’accepter. Pourquoi toujours s’arrêter au moindre obstacle ? Pourquoi les hommes peuvent-ils rentrer le pantalon noirci alors qu’elle n’avait pas le droit d’avoir une seule tache sur sa robe blanche ? Toutes ses interrogations, toutes ses suppositions étaient balayées en une unique expression de la part de son amie, qui n’apportait rien à son raisonnement, qui encrassait sa réflexion. Elle en venait même à offenser sa camarade en lui interdisant de parler et de s’exprimer. Alors celle-ci, vexée par ce qu’elle considérait comme affront, reprenait sa revue et lisait les mêmes articles.

Le mutisme encerclait les deux dames, les laissant à leurs occupations. Marina rêvait d’une idylle aventureuse, et son amie d’instants chaleureux à son foyer. Finalement leurs rêves s’entrecroisèrent, et la discussion reprit. C’était d’abord de doux mots songeurs sur un futur plus émerveillant, puis cela devint vite un sujet fâcheux qui enflammait la table et réchauffait le thé.

« Anna, pourquoi recherchez-vous toujours à m’empêcher de partir ? Si l’on reste ici, nous n’en sortirons pas de sitôt !

- Mais cela fait tellement de temps que nous attendons, alors quelques minutes de plus ne va pas nous assassiner ! Puis de quelle manière désirez-vous écourter notre entrevue ?

- Simplement en partant, bon Dieu ! hurla Marina. Derrière ce crachin se trouve peut-être une clairière dans laquelle nous pouvons nous reposer. Nous sommes libres, alors jouissons de ce droit ! »

Elles n’arrivaient pas à s’accorder. Les paroles ont été dépassées par les gestes. La robe déchirée, les cheveux emmêlées, la table renversée, le visage taché de boue, le thé jeté sur les vêtements. Lasses de se battre, les deux comparses s’étaient affalées sur leurs blanchâtres chaises bancales et se regardèrent. Elles se trouvaient si pitoyables qu’elles rirent de leur bêtise et de leur animalité. A travers leur idiotie elles avaient remarqué un point commun à leurs avis. Alors elles s’aidèrent et remirent en place la table et les tasses maintenant vides.

Ainsi assise en face de deux tasses posées sur une table, avec à côté un magazine maculé de boue et d’herbes, elles répétèrent leurs gestes obsessionnels. Mais Marina arrêta le calme instauré pour demander une nouvelle fois :

« Qu’attendons-nous pour fuir vers nos demeures ? »

Et la dispute éclata encore, sans qu’il y ait de véritables différences. Pendant qu’Anna mordait sa camarade et que Marina s’occupait de la destruction des bas de sa rivale, la pluie s’arrêta et le soleil éclaira le chemin. Mais elles ne remarquèrent pas cette éclaircie, trop occupée à tenter d’abattre les idées adverses tel un bûcheron qui tente avec sa malheureuse tronçonneuse de découper un bout de métal. Alors quand elles se fatiguèrent et qu’elles arrêtèrent leur futile affrontement, le mauvais temps réapparut, les enfermant toujours à leurs deux sièges protégés par un parasol. Et le calme dura jusqu’à ce que Marina redemanda : « Qu’attendons-nous pour fuir vers nos demeures ? »

Nouvelle d'octobre : Diapason

2010-10-13T16:29:00.003+02:00

Toujours dans les temps je vous propose une nouvelle sur laquelle j'ai travaillé pendant plus d'un mois. Elle est assez courte, comme les autres, mais relève d'un sujet que je n'ai jamais touché à cause de sa niaiserie prédominante : l'amour. En réalité, l'amour est certes omniprésent, mais avec un détail assez malsain, un sentiment des plus terrifiants que je vous laisse découvrir à travers ces descriptions d'une saison déjà perdue.
Toutefois rendez-vous le samedi 23 octobre pour une autre nouvelle qui rattrape l'oubli du mois d'avril dernier !

Diapason

Lorsque la pluie et le froid laissa place au soleil et à la fraîcheur d’avril, on entendait chaque année une voix féminine chanter, entourée d’hirondelles roucoulant tels des chœurs.

Je me souvins de cette première année où je m’étais aventuré près de cette musicienne particulière. Elle était à l’extérieur, en face d’un piano. L’instrument imposant écoutait les moindres ordres de la délicate demoiselle et répétait ses notes si légères à mes oreilles et pourtant si remplie d’un désespoir inconnu. La fille semblait concentrée, perdue dans sa petite composition qu’elle jouait trois fois de suite chaque jour, même lorsque le temps semblait glacial et pluvieux pour mon corps. Il était arrivé un jour qu’elle jouât, inspirée par un désir que je ne compris pas, sous la pluie, d’une beauté étincelante. Ainsi je me rendis compte que son sang-froid m’avait enveloppé de son cocon brûlant et m’avait réchauffé de sa candeur.

Je me rappelai de cette nuit si particulière. Il devait être tard et je rentrai d’une soirée. Je marchai d’un pas fantomatique, comme si ma présence n’avait aucune influence sur le calme des lieux. Pour atteindre ma maison, je devais passer par cet endroit si singulier. Je m’arrêtai, et en face de moi il y avait ce piano austère et solitaire. Je m’assis en face de cet être inconnu et y déposa mes doigts. Je débutai les quelques notes qu’elle jouait sans cesse. Ma mémoire semblait des plus exactes et précises lors de cet instant de plaisir. Mes mains, même hésitantes, atteignirent la réussite. Je devais alors commencer à chanter, comme pour suivre le véritable jeu de ma musicienne. J’entamais la mélodie. Et cette fille apparut.

Je m’arrêtai. Immobile, incompris et terrifié. Je ne pouvais rejouer à cause de ma peur de ne pas réussir la prouesse et de décevoir cette demoiselle qui, juste avec sa voix, m’étreignait d’un bonheur irréaliste. Pourtant elle était là. Elle s’approcha du piano, appuya ses deux coudes contre le couvercle noir et attendit. C’était comme si elle s’était préparée à cet événement.

Son sourire radieux m’émerveilla et, décidé, je débutai cette chanson. Elle chanta alors, suivie de ce piano qui, pour une fois, écoutait une autre personne. Je remarquais que même la lune écoutait son interprétation encore plus parfaite que les précédentes.

Les jours se suivirent et j’avais pris l’habitude de m’asseoir devant le piano, pour ne jouer que ce morceau et entendre ce spectacle encore plus merveilleux.

Encore et encore, la répétition prenait de l’ampleur. Je me remémorais cette fin d’été, où l’on terminait notre troisième interprétation de la journée. Le piano soufflait les notes et la voix de mon amie avait changé d’expression. Je reconnus dans ce petit chant des sentiments de détresse. Le jeu avait alors pris une nouvelle tournure. Au second refrain, je vis des larmes tomber. Mon amie pleurait. Elle désespérait. Mais elle désirait terminer la chanson. J’entrepris mon solo plus fortement et au refrain final, alors qu’elle respira une dernière fois pour tenter de réussir à terminer la chanson, deux voix s’unirent. Je tentai de chanter cette chanson qui hante encore mon esprit. Ce fut ce jour où notre spectacle fut le plus beau. C’était comme la fusion de notre alliance avec cette nature qui mourrait.

Mais je n’avais jamais deviné que le lendemain j’étais seul. Je me sentais faible et dominé par cet objet noirâtre et puissant. Ma petitesse face à ce grand personnage sombre qui connut les temps les plus durs comme les plus forts me rappela mon impuissance face à la solitude. J’entrepris de lui murmurer des interrogations toutes plus risibles les unes que les autres. Finalement, je finis par lui demander : « Qui es-tu ? ». Mon corps tremblotait, mon esprit s’enfumait. Je m’étais perdu, j’avais oublié la partition, ces simples notes que je jouais pourtant inlassablement depuis tant de temps...

Puis j’eus une énorme inspiration : j’osai toucher ces touches blanches. La pluie commençait à tomber. Je crus reconnaître mon amie. Je l’appelai avec une grande interprétation ; je chantai sa mélodie, je pleurai son histoire. Pourquoi les mots ne revêtent-ils pas toujours la forme d’une « Happy End » ?

La pluie fondait sur le piano et me brûlait la peau. Pourtant je ne ressentis que l’envie de chanter ces paroles perdues. Je désirai les faire revivre, les faire exister. Ces moments que seuls nous pouvons comprendre, les retrouves-tu ?

Moi, même si les feuilles pourrissent, même si la neige gèle et même si les hirondelles sont absentes, j’entends ce vague écho romantique qui m’appelle. Alors pour lui répondre, je chantonne une musique qui te plaît, qui nous plaît. Cet amour-ci n’est pas perdu, oh non, il réside loin, à travers les plaines et les forêts : ce sont les échos de ta voix qui s’accouplent aux miens lors de ce beau jour où nous nous quittions, ce beau jour pour lequel maintenant nous nous retrouvons.

Nouvelle de Septembre : L

2010-09-22T19:58:00.003+02:00

Contrairement à ce que j'ai pu annoncé au mois d'août, je publierai encore de manière irrégulière mes nouvelles sur ce blog. Ce n'est pas pour des raisons totalement fumeuses que cette décision a été prise, juste parce que j'ai encore à donner avec ce genre d'écriture et que les nouvelles me procurent une certaine joie pendant leur écriture.
Donc j'annonce déjà que mon prochain texte sera publié le 13 octobre, soit dans trois semaines.

J'espère que vous l'apprécierez comme les textes précédents.

L’image est l’objet du visionnaire. Il la déforme, la reforme, la transforme, la compresse... Mais en réalité, ces changements sont les principes même de la création, de l’originalité. Finalement, lorsque la procédure aboutit et que les rectifications sont terminées, la matière, l’image, est devenue l’objet, l’âme. Un bon nombre d’exemples peuvent être déclinés sur cet exemple, comme le roman d’un grand auteur, d’abord idée et terminant mots. On peut tout aussi bien prendre deux instruments et les rassembler pour faire une nouvelle conception. Les objets seront alors une fusion d’objets.

Toutes ces représentations, lorsqu’elles sont rassemblées, créent un environnement propre et unique. On ne peut dire qu’un atelier d’un peintre est identique à la cuisine d’un grand chef, car les objets sont orchestrés d’une manière bien différente pour créer une harmonie bien authentique et non reproductible une seconde fois. Ainsi chaque invention a son foyer et aucun outil ne risque de se retrouver perdu. Il n’est pas inutile de préciser que les créations, une fois la fin arrivée, se retrouve dans un nouvel environnement et ne dérange donc pas les milieux par son élément inadéquat.

Seulement l’existence de cette matière accouplée à l’âme réside du fait d’un déséquilibre. Ce déséquilibre a eu lieu des années bien oubliées, là où la déité n’existait pas, ni la ferveur monastique. Il coexistait à cette époque un mariage entre les œuvres et leurs visionnaires, une alliance accouplant l’être et son image confectionnée. L’âme avait sa place dans le vivant et la matière dans ce qu’il tenait dans sa main. Le crayon était donc l’écrivain et l’écrivain le penseur. L’acte, séparée de la théorie, démontraient que la perfection avait l’air réalisable tant que le désir demeurait.

Toutefois un homme un peu fêlé avec énormément d’imagination ne ressentait pas l’envie de donner matière à un stylo, ni à un marteau, car il ne voulait pas choisir son destin de cette manière si risible. Pour lui il ne suffisait pas de jouer avec un hologramme. Il fallait savoir diriger ses idées et les faire aboutir à une conclusion, en ayant tracé son chemin. Mais pour trouver des conclusions il fallait donner naissance à une problématique et pour avoir un chemin il fallait être en possession d’une règle. Ainsi, le jour où son choix devait arriver, il décida de créer ce qui ouvrira la porte de la liberté. Après le dessin et le patron puis sa modélisation, une clé apparut entre ses mains. L’étrange forme du L se dessinait dans son architecture. L’objet en face de lui ne semblait avoir aucune valeur. Les antiquaires y voyaient en cette création une simple broutille qui ne vaut pas plus de dix sous, les serruriers ne reconnaissent pas avoir un jour vu une pareille clé, qui ne comporte aucun signe de richesse. Toute l’économie du monde contournait la matière car son image n’avait pas de sens.

Pourquoi créer un objet qui n’offre pas la possibilité de s’enrichir ? Il n’y avait, pour la société, qu’une unique catégorie d’être pouvant créer des sornettes : c’étaient les aliénés.

Même s’il était considéré comme tel, l’homme à la clé en L n’avait pas abandonné sa recherche de l’illimité, de la liberté. Il cherchait sans cesse la porte qu’ouvrait cette singulière clé. Mais aucun lien n’aboutissait, et cette recherche était vaine. Toutefois la persévérance de mise, il progressa chaque jour, tentant d’ouvrir des portes. Toutes les entrées y passaient, que ce soit de cabine téléphonique, d’ascenseur, d’avion, de train, de bus... Mais la réponse fut à chaque fois la même.

Il en venait même à en dépendre. Obsédé par cette clé attachée autour de son cou et ne le quittant jamais, il en recherchait la signification toujours obscure.

Quelques années plus tard, un jour d’été, l’homme, las de poursuivre un rêve chaotique, se reposa à un banc. Il regardait d’une manière désintéressée ce paysage campagnard, qu’il croyait avoir déjà vu des centaines de fois. Ennuyé par ce décor calme et paisible, il voulut partir, lorsqu’une jeune demoiselle vint à sa rencontre. Elle s’était approchée timidement du personnage, car celui-ci avait l’air effrayant lorsqu’on ne se fiait qu’à sa robustesse. L’homme surprit de cette rencontre qui lui paraissait factice se rassit automatiquement en proposant à la fille de s’installer à côté de lui.

Les deux personnages regardaient en face d’eux, sans oser tourner la tête pour observer l’autre. La jeune femme, tremblante, approcha sa main de la clé en L enchaînée au cou de son voisin. Elle palpait l’objet comme si elle recherchait un détail inconnu. Moins d’une minute plus tard elle lâcha la clé, se leva, et partit, en n’oubliant pas de dire, le dos retourné :

- Ce que vous chercher n’est plus très loin. »

Ahuri et intrigué par cette apparition, l’homme se leva à son tour et voulut poursuivre l’inconnue. Mais il remarqua à l’orée d’un bois un cabanon discret qui se fondait dans le décor. Il ne l’aurait pas aperçu si l’entrée n’était pas une porte peinte en orange. Sans aucune conviction, il alla tenter d’ouvrir le portillon. Il intégra la clé dans la serrure et déverrouilla l’entrée.

A l’intérieur, il n’y avait rien. Pas de chaise, pas de bestiole, même pas de la moisissure. Le temps n’avait pas lieu dans cet endroit, la vie n’existait pas dans ce cube : c’était le néant.

Nouvelle de l'été : Pulsion

2010-08-10T15:28:00.003+02:00

Voici l'avant dernière nouvelle que je dépose sur mon blog, avant un repos peu mérité. Il s'agit d'une nouvelle à l'image de la froideur des nuits d'été, quelles soient de 2003 ou de 2006, ou encore de Noël 86 en Australie.

Elle est composée de trois parties distinctes, deux courtes et une autre plus longue. Véritablement sa simplicité est son premier défaut, et sûrement pas son dernier.

Ma dernière nouvelle sera postée le 22 septembre et suivra un thème de l'anarchisme populaire : "La destruction".
Bonne lecture et à l'an prochain, ou à une autre date encore inconnue.

Pulsion

Un claquement. Puis un autre. Un troisième, un quatrième... J’entendais ce bruit incessant sans me rendre compte de mon songe. Je me sentais transporté, emporté par le flot de mes sentiments, comme si un tourbillon m’emportait, et me tournait sans arrêt autour de son œil. Le centre de ce séisme, le calme absolu, ma tête flambait et une envie de vomir me vint. Tous mes membres tremblaient instinctivement. Je souffrais, mais je ne désirais sortir de ce cauchemar : c’était un cyclone de fantasmes qui brûlait ma peau, qui grillait ma tête, qui détruisait mes jambes, qui décapitait ma tête. Alors, je m’assis.

Mon corps s’alliait avec le temps. Je ressentais un battement dans ma poitrine lorsque le regard s’en allait se poser sur le visage d’un inconnu. Je me déplaçais d’une manière piteuse tel un boiteux. J’avais la sensation de brûlure dans mes yeux, alors pour apaiser ma souffrance, je les clignais tout le temps. Je voyais de temps en temps des visages ébahis, qui me fixaient sévèrement, peut-être par pitié. Mes pas s’enchaînaient sans que je ne les dirige. Mon organisme travaillait sans que je n’en donne l’ordre. Même si mon cerveau se débattait, il ne pourrait que se débattre comme un enfant dans une pataugeoire. Ainsi je me laissais entraîner et submerger par mes mouvements.
Je me souvins m’être attelé à un bar, avoir commandé un verre de bière. Je n’étais pas seul, certaines gens me parlaient, mais ces pauvres mots n’arrivèrent pas à leur destination. Pour répondre à ces messages imperceptibles, je bredouillais quelques phrases d’une manière hésitante. Mon verre dans la main, dans l’autre une petite bouteille, je me laissais transporter par les phrases. Il me semblait entendre mon rire en écho, tout aussi impur que les chopes que je m’enfilais.
J’avais le souvenir d’un lieu chaleureux, une ambiance tournée vers la joie et le bonheur. Les couleurs chaudes des lampes éclairaient la pièce en se répercutant sur tous les murs. Il y avait quelques tableaux baignant dans l’aura brûlée, des images aux couleurs froides représentant des lieux de glaces. Les tables en bois, pourtant bancales, avaient pris de la valeur avec chaque personne qui s’y était attardé. Perché sur ma grande chaise, le bras appuyé sur le comptoir, deux chopes vides à côté de moi, une autre pleine dans une main, j’admirais les scènes qui se multipliaient face à moi. Je ne comprenais certes rien aux discussions, n’entendant que quelques bribes, mais je me sentais rassuré par cet endroit avenant. Je restais assis, ne faisant rien, scrutant la pièce. Le serveur me servit une énième fois une bière que je payai immédiatement.

Au bout d’une bonne heure, pendant laquelle je bus encore deux verres, je ne bougeai pas, parlant au serveur de temps en temps. J’avais remarqué son regard perçant lorsque j’ouvris quelques secondes mes yeux, qui paraissait en même temps ahuri et rude. Une jeune personne s’assit à côté de moi. Elle avait la fraîcheur de la jeunesse, celle qui réussissait et vivait la vie en enchaînant les victoires et en gravelant les échelons des plus grandes entreprises à une vitesse fulgurante. Il devait avoir la vingtaine.
Au bout de quelques minutes, j’appris son nom, son âge qui se révèle être le même que le mien et quelques morceaux de sa vie, aussi illuminée que je l’imaginais. Je me sentais plus vieux, plus miteux, plus raté. Mon histoire pauvre n’avait aucune valeur, surtout face à un personnage aussi splendide. Je n’avais jamais remarqué une personne d’une beauté aussi singulière. Ses cheveux châtains, un peu roussis en fonction de la lumière, lui caressait le crâne jusqu’à la nuque, avec une frange qui lui voilait une partie de son front. Elle prenait sa bière de sa main gauche et l’apportait doucement, avec délicatesse, jusqu’à ses lèvres d’un rouge assez terne. Lorsqu’elle ne buvait pas, elle me parlait, je lui répondais, et de temps en temps, je remarquais un petit sourire qui dévoilait des dents brillantes, bien qu’un peu jaunies par la boisson.
A un moment, je ne sais quelle heure, je me noyai dans ses yeux brillants de couleur noire et je m’y perdais. Je sentis quelques nausées, et je fermis les yeux, ne gardant en tête que ce regard jeune qui me fis tourner la tête.
Mes membres ne répondirent plus. J’étais conscient et prêt à me réveiller. Seule ma main bougeait comme si elle tentait d’agripper le bas de son pantalon, sans succès.

11 janvier – fait divers : Dans un bar un banal accident hier. Un homme s’endormit. Ce fut un excès d’alcool. La personne fut envoyée dans l’heure à l’hôpital. L’unique signe de vie était un mouvement incessant de la main gauche qui tentait de saisir un objet invisible. Mais ce signe s’arrêta. Le lendemain, l’enquête policière fut brève. L’homme était un drogueur qui avait succombé à l’envie de boire son propre poison. Il s’arrêta aujourd’hui dans la matinée, la main gauche ayant pris un objet inconnu encore.

Nouvelle du mois de Juin : Emilien Juliot

2010-06-19T12:21:00.002+02:00

C'est en fin de mois que je poste une autre nouvelle. Bien que je sais qu'il m'en reste encore une à rattraper, celle-ci me paraît assez intéressante car c'est la première fois que je m'intéresse plus au style que de jouer avec la chute. Donc je vous propose de lire un texte très archétype avec un titre très révélateur, car il parlera du personnage appelé Émilien Juliot.

Bonne lecture ! :p

Émilien Juliot

Le sombre destin d’Émilien Juliot ne prédisait pas une mort tragique et fatale comme dans les tragédies graves, mais une souffrance grave lors de son vivant, qui naissait au profond de lui tout au long de sa vie.
C’était pourtant un homme fort aimable. Né d’un père général décédé lors d’une guerre la veille de sa naissance, et d’une mère trop faible pour survivre à l’accouchement qui succomba deux jours après sa naissance, il ne semblait pas pouvoir résister à la mort que quelques jours, voire quelques mois si la chance lui souriait. Mais cette chance même fut le terrible déclenchement de sa misérable vie. Contre toute attente, il survécut.
Il devint alors orphelin et fut interné dans un monastère. Tout au long de son enfance, il apprit avec le soutien de moines les moindres détails de la foi, jusqu’à apprendre quelques centaines de versets en latin. Même s’il n’était pas d’un niveau exceptionnel il semblait promis à un futur des plus savants et aisés. Toutefois, les moines eurent tord de penser cela.

A l’adolescence, Juliot put sortir de son édifice qui lui servait de maison et s’en aller découvrir ce qu’il pensait être le monde comme il l’avait appris. Mais il ne vit pas un pays de papillon mais plutôt une forêt de toile et d’araignées. Toutefois, il s’engouffrait toujours plus dans les méandres de la vie en dehors de l’église.
Émilien s’aventura dans une ville qui lui semblait belle et calme le jour où il y était arrivé et il s’y installa. Par contre, la nuit, ce qu’il ne savait pas, c’était que cette cité tranquille devenait le foyer de tous les vices. Il ne rencontra pas ces compétences nocturnes de son habitat dans un premier temps et ne se douta même pas de son existence. Sa crédulité le laissa croire au petit havre urbain beau et pur et le cantonna à ses prières et à ses chants liturgiques. Seulement au bout de quelques temps, une envie curieuse le força à sortir une nuit.
Ce fut ainsi qu’il fit la connaissance de dame putain, monsieur alcoolique, l’enfant salace, la fille échangiste et l’homme violent. Ce beau monde s’était retrouvé au comptoir du bar démoniaque. Le choc ne fut pas qu’un peu profond : Juliot s’évanouit. Pour le réveiller, on lui servait un verre d’alcool, la dame le réconforta, l’homme lui donna deux frappes dans le dos, le gamin l’insulta. Cette rencontre fut la plus terrifiante pour Émilien, qui ne désirait pas vouloir retrouver ces horreurs une seconde fois. Il s’enfuit donc en direction du monastère, l’unique lieu où il se sentait en confiance car on limitait sa vie à une petite cellule sombre et froide qui n’avait aucune charme pour y vivre. Mais si peu d’affaires le suffisait, tant qu’il n’avait plus à revivre ces événements.

Lors de son évasion, il rencontra un personnage qu’il trouva fort aimable. Celui-ci calma Juliot enflammé par ces mésaventures et brûlé par le verre de whisky qu’un démon lui avait servi dans l’intention de le réveiller. Puis l’être lui demanda s’il pouvait le raccompagner à son monastère. Juliot accepta en hochant la tête.
Ils arrivèrent deux jours plus tard. Émilien s’empressa de frapper à la porte. Le doyen et en même temps le possesseur des lieux (au nom du Pape) ouvrit la porte. Lorsque son regard se posa sur le visage excité d’Émilien la confiance qu’il avait pour le garçon revint à lui. Mais le jeune homme était au contraire affolé et lui raconta ses désastreuses péripéties. Le religieux sembla alors plus dur et plus méfiant mais encore clément pour ce pauvre disciple de Dieu. Toutefois lorsqu’il se rendit compte de la présence du personnage qui accompagnait Émilien, il n’hésita pas à fermer la porte.

Le jeune homme tombait de haut. Il était maintenant dépitée et suppliait le père de le laisser entrer. Mais l’homme lui répondit que la tentation n’arrivait à rien et disparut, retournant à ses affaires.
Émilien Juliot se retourna vers son camarade et vit alors qu’il avait péché. Il avait failli devant le vice le plus vertueux : la gentillesse.

Nouvelle du mois de Mai : Illusion Blanche

2010-05-21T22:48:00.003+02:00

Je dois sûrement m'excuser au nombre restreint de personnes (qui doit avoisiner d'ailleurs les 0) de na pas avoir au mois d'Avril posté une nouvelle. Je ne mentirai pas : l'unique raison est que je n'avais rien à présenter.
Ce qui est certain est que je ne désire pas poster des nouvelles plus que médiocres, qui ne son pas même à considérer comme nouvelle car il ne suffit pas d'aligner 500 mots pour écrire un court texte de qualité. J'assume donc son manque d'inspiration et d'idée.

Pour ce mois de mai très typique de l'imprévu, je vous propose un texte assez frais, écrit "à chaud". Son titre n'est pas si exceptionnel que ça, tout comme sa chute. La nouvelle n'est donc pas la recherche fructueuse d'un développement philosophique ou politique. A lire sans se casser la tête.

Illusion Blanche

Dans un décor glacial marchait une jeune femme. Elle portait un long habit aussi blanc que la neige sur laquelle elle marchait. Ses pieds étaient nus et bleuis par le froid. Elle tenait dans l’une de ses deux mains un parapluie noir qu’elle traînait au sol. Avec son autre bras, elle portait un bouquet de chrysanthèmes. Elle avait l’air d’être sûre d’elle car elle marchait d’un pas décidé. Elle avançait lentement dans cette plaine blanche comme dans l’espérance d’atteindre l’horizon noir de la nuit avant l’aube. Son regard vert était aussi vide que le paysage. Sa longue chevelure était trempée.
Elle ne semblait pas souffrir du froid alors que des rafales de vent fortes faisaient voler ses cheveux mouillés. La neige tombait délicatement, mais paraissait sur ce corps fragile comme des épines de roses aiguisées. Pourtant, elle ne semblait pas avoir mal. On avait l’impression qu’elle ne ressentait rien ; ni émotions, ni sentiments. Elle marchait, sans se soucier de l’espace qui l’entourait.
La jeune fille traversait un monde lisse, imaginaire et sans fin. Toutefois, elle n’avait pas l’air d’avoir un objectif à atteindre. Sa direction était aléatoire. De toute façon, elle marchait au travers d’un désert humain, presque plat s’il n’y avait pas quelques butes qui la ralentissaient de temps en temps. Son souffle était infini, car il semblerait qu’elle ne soit pas fatiguée de sa marche. On ne savait pas combien de temps elle marchait.
Une tempête de neige s’éleva petit à petit, mais la fille ne s’arrêta pas. Elle n’avait même pas ralenti. Maintenant ses pas s’effaçaient. Elle se fondait entièrement avec la neige si bien que seul son bouquet de fleurs jaunes et une pointe noire signalaient sa présence.
Lorsque la neige et les vents se calmèrent, elle marchait toujours, et arrivait enfin à un village. Le lieu était désert lors de cette nuit hivernale. Le soleil pointait avec quelques rayons. Pas un animal ne mugit, pas un villageois ne se leva. Elle s’arrêta une fois, au beau milieu de la place du village déserte, en face d’un pauvre vieux chêne nu. Elle le regarda d’un air hiératique, cachant tout de même une certaine méprise. Alors, la minute suivante, elle se retourna et s’en alla dos au chêne, sans avoir le regret de ne pas se retourner. Elle reprit son pas certain qui donnait l’impression qu’elle marchait sans but.
Après avoir marché dix minutes d’une manière lente et sûre, elle atteignit un lac. Contrairement à la saison glaciale, le lac n’était pas gelé. Une longue étendue d’eau limpide reflétait les couleurs chaudes du soleil encore faible. Elle s’était assise au bord de l’eau, laissant tomber son parapluie. Elle se pencha, et toucha avec son doigt la surface aquatique. Elle retira alors son doigt rapidement et se leva, tout en ayant pris soin de reprendre son parapluie.

Un homme, âgé d’environ la vingtaine qui vivait au bord de cette étendue d’eau, observait le personnage dont il ne voyait pas le visage à cause de l’heure qui annonçait à peine le début de l’aube hivernal. Comme il avait remarqué la silhouette féminine, il s’interrogea sur la raison de la présence de cette inconnue. Pourquoi une femme viendrait-elle venir dans cet endroit, loin du village, à une heure aussi matinale ? Il se leva dans l’intention de s’approcher.
C’est alors que la femme prit son parapluie et l’ouvrit alors que même pas une goutte n’avait annoncé un temps pluvieux. Il ne s’écoula pas une minute pour qu’un crachin pleurât sous le lac. Toutefois, même avec la levée du brouillard due à la pluie, un rayon apparut un bref instant, laissant entrevoir son visage. L’homme reconnut une personne qu’il avait connue, mais il ne croyait pas en cette soudaine apparition et courut vers cette femme.
Lorsqu’il arriva en face de la demoiselle, celle-ci lui faisait dos. Comme une rencontre hasardeuse, il lui parla d’un air heureux et ahuri. C’était comme un rêve qui se réalisait. Pourtant, elle ne lui répondit pas. Ils n’entendirent rien, pas même le pleur des oiseaux lors d’une journée maussade. L’homme admirait le dos d’une personne qui lui était chère mais qui semblait l’ignorer. Alors, il l’appela par son nom.
La fille laissa tomber son parapluie. Elle se retourna. « C’était bien elle » pensa le garçon. Mais quelque chose semblait différent. Elle lui souriait, les mains longeant son corps, ses doigts fins agrippant son petit vêtement blanc. Ses cheveux, pourtant sec avant grâce au parapluie noir, étaient déjà trempés. Autour d’elle un brouillard des plus épais l’entourait. Le garçon ne pouvait voir plus qu’elle.
C’est alors qu’un autre rayon de soleil transperça l’épaisse brume. Seulement en même temps la fille disparut. Elle avait comme fusionné avec l’aura brumeuse qui l’entourait. Le garçon ne savait plus quoi croire. Il ne se souvenait même plus de son visage une fois qu’elle avait disparue. Il avait même douté de la présence d’une personne en face d’elle.
Mais un élément lui révéla la vérité. Le bouquet de fleurs jaunes, ces chrysanthèmes, prouvait la présence de cette fille, tout comme le parapluie, qu’il avait oublié quelques minutes avant. Cette personne existait bien, mais seulement pour transporter ce bouquet. En vérité, ces fleurs, c’était lui, qui aurait du les déposer.

Nouvelle du mois de Mars : Animal

2010-03-30T21:08:00.002+02:00

A quelques jours de la fin du mois de mars je vous présente une nouvelle assez courte, plus courte que les précédentes. C'est un travail plus de réflexion et d'alliage de plusieurs idées que j'ai fusionné, mais j'espère qu'elle vous plaira cependant.

Animal

Juste un regard. Une vision glaciale, des terres gelées. En plein été, à cette latitude, la neige est toujours présente. La vie est difficile, pourtant, une grande ville y a été construite. L’Homme, dans son besoin d’assurance, dans sa nécessité de contrôle et dans son désir de surpasser ce qui relève du naturel, du réaliste, pensait que construire un lieu industriel dans la glace serait une preuve de courage, de richesse et d’abondance.
Alors, ces belles terres inhabitées ont été utilisées. Tel la cathédrale de glace en Pologne qui présentait à la déité céleste la fervente prière des Hommes, cette mécanique de l’urbanisation devait permettre à l’homme de s’approvisionner directement en eau par le sol, de se chauffer grâce à la géologie et surtout d’implanter des usines qui ont un important besoin en eau. Les imprimeries s’installèrent, les usines d’entreprise de grandes surfaces suivirent. Cette ville se nommait Sleipnir, comme le cheval du père des dieux d’une mythologie. On la surnommait méchamment le Pékin des glaces, en référence à une ville qui croule maintenant sous la pollution à cause du gouvernement qui ne voulait cesser de produire pour gagner plus. Aujourd’hui, Pékin est devenue une ville dangereuse, peu touristique, qui ne vit que des quelques entreprises chinoises ayant survécu. Les habitants de cette ville s’étaient révoltés des mauvaises conditions dans lesquelles ils vivaient ; on ne pouvait sortir sans un masque, et un jour, il faudrait porter une combinaison ! Leur révolte mit en faillite le pays, car cela arriva à l’aube d’une crise économique. Le pays, maintenant instable, ne tient que grâce à l’Amérique.
Ces petits bouts de glace que l’on voit flotter au loin étaient il y a quelques années d’énormes blocs de glace. On s’inquiétait déjà pour le réchauffement climatique, mais cela n’a pas empêché les Etats de créé Sleipnir.
Il est intriguant de voir la popularité de cette cité. « Une ville pleine de charme ; elle recèle d’intrigants édifices qui s’allient en parfaite symbiose avec les terres glacées de l’Arctique. » « On retrouve une population ancrée dans la vie traditionnelle, chaleureuse. » « Une manière de vivre faisant partie des plus surprenantes : Sleipnir, ville pleine de charme : une vue glaciale et profonde, des lieux aussi somptueux que la neige. Vivez ces conditions de vie difficiles et survivez à cette ville parfaite. »
Il est certain que ces longues avenues d’usines portent en elle un charme austère qui rendra fou toute personne y entrant cherchant la perle d’un art splendide ! Ajoutons ce talent traditionnel d’une écologie éclatante, éliminant les derniers ours polaires, engluant les phoques sous les déchets toxiques de ces industries, annihilant les derniers poissons sous une masse noire énorme et laminant les derniers êtres volatiles qui n’ont plus rien à grignoter. C’est bien que ce l’on reproche à Sleipnir, la chaleur ! Elle fait fondre les glaces, et détruit l’habitat naturel des êtres-vivants. Sa vue réchauffée est plutôt glacial, lorsqu’on voit toutes ces carcasses bestiales qui traînent sur les côtés, des restes de corps affamés par cette usage constant de la nature. Enfin, les humains ne survivent pas à de conditions si terribles : ils vivent bien au chaud dans leur maison préchauffée au fioul nocif aux espèces en voie de disparition.
Qu’avons-nous fait de notre propre planète ? Alarmés dans les années 2000 par ces appels à l’écologie, ces cris de détresse en rapport avec un réchauffement climatique, nous avons construits de plus en plus de ville, pour se développer, puis nous avons essayé d’affronter le milieu sauvage. Finalement, ces directives nous ont amenées à un désastre, que je ne saurai décrire. J’admire, entouré des ruines de l’usine la plus élevée de Sleipnir, ce monde dans lequel j’ai vécu. Une terre magnifique, des souvenirs inoubliables, et pourtant, je n’ai fait que détruire la vie de millions d’êtres-vivants, juste pour mon confort. Sleipnir reposera, engloutie par la montée des eaux subites, comme la ville qui marqua la fin d’une ère d’usure, et le début d’une grande remise en question du capitalisme.
Seulement, je m’interroge toujours. « Ai-je réellement tué ? »

Nouvelle de Février : Perle de Lune

2010-02-18T13:39:00.003+01:00

Le mois de Février arrive très vite à son terme, et c'est au beau milieu de celui-ci que je vous offre cette nouvelle. Elle n'est pas encore corrigée par mon correcteur, mais j'espère que les erreurs probables ne vont pas gêner à la lecture, et toutes insultes à ce niveau-là seront prises en compte.
Cette dernière nouvelle est apparue dans mon esprit alors que je devais continuer la suite d'une histoire totalement fantastique. J'ai préféré ici jouer la carte de la nouvelle pour raconter la suite, et donc ne pas m'empêtrer en ajoutant des textes inutiles à l'histoire. C'est aussi un beau moyen d'entraîner son style, puisqu'il joue énormément sur la recherche et l'approfondissement du texte. Je ne vous fait pas attendre plus longtemps :

Perle de Lune

Assis au bord d’une rivière sur un rocher, un jeune homme regardait l’eau s’écouler. La nuit engloutissait déjà cette forêt alors que l’on était encore à l’aube de l’invasion des ténèbres. Il y faisait encore un peu clair à l’endroit où se trouvait le garçon, juste assez pour pouvoir encore discerner son visage.

C’était un visage accablé. Sous ses yeux des cernes noirs, qui ne sont sûrement pas dues qu’à un manque de sommeil. Elles recouvraient peut-être le désarroi du doute. Son regard était bleuté, bien que quelques rayons grisâtres s’y ajoutassent. On pouvait croire qu’il admirait les profondeurs de la rivière, mais en réalité, il contemplait son visage, ou plutôt le reflet que lui offrait l’eau. Les ténèbres avaient déjà avalé la moitié de ses traits. Il ne restait plus qu’un œil, quelques uns de ses cheveux bruns ondulants et sa joue. La joue comportait un détail flagrant : une marque rouge s’y trouvait. Un peu de sang. Pourtant, l’éphèbe ne semblait pas s’être battu et ne portait pas de blessure à sa joue. Que cette trace de sang signifiait-elle ? L’adolescent porta sa main à sa joue. Le toucher était difficile, non pas parce que sa fine barbe piquait, mais parce que dans cette empreinte existait un souvenir difficile.

La vie du jeune homme n’était pas très joyeuse. Une vie entre plusieurs guerres, même lorsque l’on est adulte de vingt-et-un an, est très délicate. La vision de la guerre est insupportable, mais l’épouvantable vient surtout du fait de vivre la guerre. Ce qu’il a vu, peu de personnes ne l’ont vu, mais il n’était pas fier de ce qui faisait de lui un homme particulier.
La guerre est une chose affreuse, terrifiante. Cette marque sur sa joue se révèle que cette trace de cette troublante rencontre. La guerre est comme une mort s’amusant à retirer l’âme à de centaines de « victimes ». Victimes de quoi ? De l’idiotie de la société, de ces injustices que l’on formule même dans les lois, s’il y en a, car ces régimes totalitaires ne sont guère mieux, mais plutôt pire que les gouvernements. Le plus à insulter resterait surtout cet équilibre créé autour du déséquilibre. L’idée même de pouvoir n’est même pas à imaginer, car la vie est faite d’inégalité et le pouvoir ne se place pas entre toutes les mains, seulement à une élite.
Ici, un homme régissait. Un homme avait le pouvoir sur presque tout. Quand un déséquilibre lui déplaisait, il pouvait le régler seul. Ce n’était pas une dictature, mais une tyrannie. Il se souvenait de cet homme comme d’un personnage effroyable, pathétique et rusé. Si rusé qu’il avait joué de lui comme un pantin. Mais lorsque le mannequin se réveilla, une vision affreuse lui venait en regardant ce tyran. Ce n’était même plus un homme, ce n’était même plus un être. Il n’avait même plus d’âme. La souffrance devenait un simple divertissement. L’étudier devint alors un plaisir. Et lorsqu’il la produisait, cela devenait d’autant plus jouissif ! Pouvons-nous rejeter la thèse de la monstruosité de ce personnage ? Oui. Même les pires monstres tels Fenrir, Jörmundgand, Hel, l’Hydre, les Harpies, Cerbères, le Baku, Fafnir, et bien d’autres encore n’effraieraient pas autant une petite fille que ce personnage. Il a entre les mains non le pouvoir, mais quelque chose d’invraisemblable, une force, comme on pourrait la désigner La force de décider de la vie et de la mort de certaines personnes.
Attiré donc par cette puissance incontestable, le monstre était assoiffé de pouvoir et de reconnaissance. Il lui fallait un statut proche de la déité. Il désirait avoir sous son emprise le monde. Et malheureusement, il y arrivait.

Le jeune garçon n’avait plus bougé depuis quelques minutes. La nuit avait atteint la forêt, et il ne pouvait plus voir son reflet dans l’eau. Il se leva, et s’approcha de la rivière. Il essaya tant bien que mal de retrouver dans cette eau son visage, ou plutôt cette trace qu’il porte sur sa joue. Mais rien. Il ne put rien voir. Il s’assit alors en tailleur, et ferma les yeux. Que faisait-il ? Il était possible qu’il s’imaginât à quatre pattes le visage en face de l’eau, et voyait son visage, ce qu’il voulait observer. Ou essayait-il de rêver ?
Il rouvrit vite les yeux. On remarquait sur son visage l’expression de l’effroi, comme s’il venait de se réveiller alors qu’il cauchemardait. Il se leva, se précipita vers le rocher, pris ses affaires qui s’y trouvaient derrière et ne bougea plus. Il resta inerte, et surveilla les alentours. Il avait sûrement entendu le bruissement d’un pas animal, mais il restait tout de même sur ses gardes. Si une personne étrangère l’observait, quelles auraient été les raisons de se dissimuler à travers les buissons ? Aucune, sauf si on lui voulait du mal.

Certain d’être seul, il retourna près de la rivière, qui maintenant été éclairée par la lune qui surplombait la forêt. Il admira le reflet de son visage encore une fois, puis approcha la tête de l’eau. Son nez touchait presque l’eau. Ses yeux se confondirent avec la couleur sombre de l’eau. Il ferma ses yeux, comme s’il se retenait de pleurer. Puis il plongea sa tête dans ce ruisseau. Il attendit quelques secondes avant de la ressortir. Ses cheveux bruns normalement bouclés devinrent lorsqu’ils étaient mouillés lisses. L’eau s’écoulait dans son cou. Elle se glissait même dans son dos. Elle était froide, et pendant la nuit même glaciale. Il avait sa main sur son visage. Il dissimulait ses larmes à travers de multiples tentatives vaines. Il désirait préserver sa fragilité de ce monde si hostile qui l’épie constamment.
Il s’essuya le visage et retourna admirer son reflet une dernière fois. Il n’y voyait plus beaucoup, car un nuage dérangeait la lune dans sa mission d’éclairer la Terre de sa lumière, mais il en voyait assez. Il remarqua la marque de sang, qui n’a pas été lavée par l’eau pure de la rivière. Il constatait ensuite son visage fort dépité. Il ne se reconnaissait pas. Il voyait un personnage perdu, éperdu de désespoir.

Troublé par la découverte d’une personnalité qu’il ne connaissait pas, il s’assit, son dos reposant sur la pierre, et levait la tête vers le ciel. La lune s’était détachée du nuage, et éclairait fortement les lieux. Le garçon commença à pleurer sans rien cacher. Il comprit. Il comprit tout ce qui s’était passé, et gardait en mémoire ces événements terrifiants, qui hanteront sa vie. Mais il savait pertinemment qu’il ne pouvait rien faire, il était incapable. Il était pour lui un incapable. Il resta figé, adossé contre la pierre, à contempler la lune s’envoler dans les ténèbres nocturnes, les larmes ne s’arrêtant pas de parcourir son visage fin.

Figée : Nouvelle du mois de Janvier

2010-01-31T21:15:00.001+01:00

Comme promis, voici la nouvelle de ce mois-ci.

Figée

Enfermée. Elle était enfermée, prisonnière d’une pièce froide et sombre. Des murs en pierre, gris. Une grille de fer à la sortie. Comme si elle allait réussir à s’enfuir ! Elle était attachée à des chaînes par les avant-bras. Comme si elle possédait la force de briser ses liens. Elle n’arrivait même pas à fissurer légèrement les enlacements des maillons. Pourquoi autant s’assurer que le fugitif ne parte pas en barricadant les sorties. A quoi sert d’enfermer une personne, encore pire, une femme, dans des lieux sombres et lugubres, enfoncés dans les sous-sols d’une prison. Coincée contre les murs humides, elle regardait inlassablement la sortie, en quête d’une fuite. Mais comment imaginer une seule échappatoire lorsque l’on est retenu captif, enchaîné ?
Une lumière éclairait la pièce sombre. La captive se trouvait au fond d’un puits. Sa peau salie par la boue, ses cheveux en bataille. On l’avait sûrement trainée dans la boue. Ses poignets étaient rouges. Elle tirait fortement sur les chaînes pour essayer de se libérer. Elle le faisait mécaniquement. Elle déplaçait vivement son regard, effarée, apeurée. Quelque chose la faisait trembler, une chose qu’elle ne voyait pas, qu’elle ne pouvait voir, mais qu’elle ressentait dans ces profondeurs. Ce bruit instantané des gouttes d’eau, continuel, régulier, lent... Ce cri égorgé de la nuit de pleine lune qui nous faisait frémir, ces lézards nocturnes se faufilant entre les pierres, ces serpents qui lui traversaient les jambes et le dos, qui la faisaient frissonner, ces petites lumières jaillissant des ténèbres... Elle ne voyait que trouble, elle se sent perdue, achevée. Son angoissante épuisante, elle rongeait ses beaux ongles. Elle se laissa pendre par les deux bras. Il n’y avait plus aucune force en elle, plus aucun espoir. Par contre, on trouvait du doute, de la crainte.
On pouvait penser que sa défaite était l’unique cause de son désarroi si on ne s’arrêtait qu’à l’aspect « physique » de l’ordre défini par le temps. Mais en y regardant de plus près, on y apercevait une tout autre raison. Dans ses yeux reflétaient ses plus profondes réflexions : ils étaient livides. Elle ne ressentait que peu de chose, ne savait pas à quoi penser. Tombée dans le piège du doute, elle tâtait ce mur de pierre qui l’enfermait. Elle caressait les maillons de ses liens croyant pouvoir les débloquer et se détacher.
Pour elle, son enfermement n’était pas physique. Bien que son corps soit retenu par deux chaînes, il était leste. Par contre ses pensées ne se tournaient vers qu’un seul objectif, une seule photographie, une seule pièce, une seule opérette, un seul film, un seul chef-d’œuvre : celui dont elle a été indirectement coupable et victime. Elle se souvenait continuellement de ces quelques secondes terribles qu’elle désirait effacer. Mais comment oublier l’objet de votre enfermement, l’objet de votre mort proche ? Comment supprimer votre signe distinctif ? Comment éliminer ces actes que ce peuple friand d’exécution vous pointera du doigt ?
Rien n’y pouvait. La mort avait déjà scellé le destin, elle était déjà partie dans le but de trouver une nouvelle proie. La nuit avançait lentement, laissant derrière elle une marque psychologique dans l’âme des forçats : une entaille profonde et noire, où rien n’avait de sensation. La plus belle pomme pouvait être rongée par ces petits rongeurs de l’angoisse lors de ces nuits froides et muettes. Le silence devenait un supplice des plus horribles. Lorsqu’en toi tu te ressentais innocent d’un crime dont tu as été spectateur, que celui-ci est d’une horreur telle que les films, dont le but est de montrer de la chair ensanglantée, ne font même plus frissonner, car cette sensation de visuel, cette réalité à laquelle on reste accroché, nous poursuit sans relâche jusqu’à nos derniers retranchements.

Quelqu’un ouvrit alors la porte vers les cachots. L’aube approchait. La jeune femme n’avait même plus la force de gémir, de crier, de pleurer, d’hurler, tellement cette souffrance insoutenable lui coupait le souffle. Depuis qu’elle fût enfermée ici, son mutisme était le seul moyen de se préserver de toutes ces terreurs qu’elle avait subies involontairement. Elle ne désirait plus que l’exécution de sa sentence. Elle ne voulait pas être de cette race d’homme enfermée pendant des semaines, perdant la tête avant même de se la faire voir couper. L’homme qui avait ouvert la porte, elle en était certaine, venait pour la traîner vers la dernière scène de l’ultime acte. Et celui-ci s’approcha justement d’elle.
C’était un homme assez laid, ne soignant sûrement pas son corps puisqu’il avait la conviction que, dans ses actions impures, il ne pouvait atteindre un jour la pureté de la noblesse. Il tenait dans ses doigts gras un trousseau de clé. Il demanda à la femme : « Êtes-vous prête ? Avez-vous un dernier désir ? » Dans un dernier élan d’espoir, elle répondit d’une intense vivacité sa dernière demande : « Revoir son unique enfant ».
L’homme resta inerte. Il attendit quelques secondes, puis se mis à d’abord détacher les jambes, puis les bras, ce qui est normalement contraire à l’ordre instauré, pour éviter que de vicieux criminels en profitent pour s’enfuir. Il recula et sourit. Enfin, lorsque la femme voyait ses dernières minutes arrivées, qu’elle attendait tant pour ne plus souffrir atrocement, le geôlier lui annonça : « Vous avez été graciée. Vous êtes libre. »

Cette mère ne pouvait y croire. Juste deux mots, « gracié » et « libre ». Pendant plus d’un an elle s’était bataillée avec la mort, et le jour où elle sentait enfin atteindre la délivrance grâce à cette machine monstrueuse de la société exécutoire, on lui révèle que son exécution n’aura pas lieu. Bien qu’elle fût soulagée de pouvoir vivre et voir les personnes proches, elle n’avait qu’un unique désir maintenant irréalisable : mourir.

Une feuille Blanche

2009-12-26T11:44:00.007+01:00

Bon, un jour fallait qu'il soit remis sur pied. Ce jour est arrivé. A cinq jours de la Saint Silvestre, j'honore ce blog perdu dans la masse. Ainsi j'ai décidé, puisque la méthode précédente n'a pas marché, de vous offrir au moins une nouvelle par mois minimum. Celle-ci marque un nouveau départ. (Enfin plutôt une nouvelle arrivée, puisqu'un choix c'est l'acheminement de mûres réflexions)

Préface :

Voici un texte qui peut porter un peu à confusion. Cela ne reflète en aucun cas mes idées politiques. Et le titre est repris des premiers mots du texte.

Une Feuille Blanche :

Une feuille blanche, vide, dénuée de sens, perdue, était remplie par une plume noir, sombre et glacée. La faible lumière de la lampe ne permettait pas de lire ce qu’il y avait d’écrit et ce qui était en train de se mettre en forme. L’encre noire se déplaçait, créant des lettres, des mots, des virgules, des phrases, des points. Tout s’alignait, chaque mot invisible s’alliant à un autre. Le texte était illisible. Ses sombres phrases perdues dans les ténèbres, ses mots gris gelés dans le froid de la nuit.
Ce mode de travail, pouvant faire penser à une personne distante, reflétait bien la personnalité de l’écrivain. Personne ne voulait véritablement lui parler. Il ne voulait voir personne, n’aimait personne, rejetait toute personne, les trouvait tous incapables, inintelligents. Ils étaient malsains. Dégoûtants, ils s’amusaient, ils riaient, et ne voyaient pas la vie sous un angle réel. L’idée que nous nous trouvons dans un monde pauvre et agonisant ne les affectait pas. On pourrait bien dire : « Il faut sortir de cette impasse, sauvons la planète », il faudrait déjà sortir du guet-apens dans lequel on s’est enfermé. – Regardez ces hommes, incrédules, prononçant quelques discours improbables, peinant à illuminer leurs mots avec des gestes presque obsessionnels, amassant échec sur échec. Voyez comment ils s’adonnent à des voyages à des milliers de sous, faisant souffrir un petit peu plus la planète. Admirez leur salaire malhonnête, dix fois plus important que le vôtre. Observez leurs habits, ministres de l’économie du monde, assassinant des enfants par le travail forcé, payés pour trois pièces, accueillis dans les bras de ces politiciens pour des milliers. Trouvez-vous cela normal qu’ils vivent dans le luxe pour prononcer trois phrases ? C’est ça, la démocratie et le capitalisme ? Je ris de ces termes ridicules. – Ses yeux étaient noirs.
Il avait une manière bien étrange d’écrire : d’abord des feuilles sans lien, il les rassemblait ensuite. Il n’y avait pour lui aucune logique, mais après relecture, on pensait de chaque page pouvait s’allier à une autre. « L’hymne d’un poète », disaient les journaux. L’éditeur se frottait les mains. A force de voir l’argent récupéré par cet homme qui avait accepté un jour publier une seule nouvelle, dans un recueil spécialement pour les débutants, que sa haine pour la société avait grandi en lui. Ils ne pensent pas, ces critiques, que les romanciers ne reçoivent qu’une parcelle de l’argent gagné par la vente d’un livre, comparé à eux qui, en sept lignes, gagne une centaine d’euro, ou comparé aux éditeurs qui pour eux l’argent est une pluie de billets.
Ses trois romans, le dernier lauréat du prix Goncourt, ne ressemblaient qu’à un tas de paperasse. Son regard méprisait ces trois ouvrages dès qu’il les voyait. Vendus chacun à plus de quinze millions d’exemplaires dans le monde. « Le plus méprisant, ce sont ceux qui l’ont achetés, une nullité pareil... Une histoire simpliste, prévisible, et sans aucun intérêt. Et de surcroît, ils attendent la suite. »
Ses textes relatent des histoires féériques : « Une plaine de verdure, souillée par le sang et le fer. Tout ça pour un traité de paix. Détestable. Immature. Dans chaque camp, une pluie de joie, et une danse de désaccord. Un brin de rébellion. Une rage froide. Chacun pensaient que l’autre l’avait blessé. Une guerre sans issue sauf la mort. » Tout avait l’air irréel, superficiel. Horripilant.
L’auteur éteignit sa lampe. Rien ne transperçait le calme ténébreux. La brume empêchait tout contact avec le bruit. Le monde était coupé en deux : la pièce et le reste. L’auteur pensait peut-être que son lieu de travail, dans la pénombre, avait un ordre précis, quelque chose qui suivait le reste et qui restait inerte alors que l’extérieur ressemblait plus à un bordel, avec les vices nombreux y étant attachés.
Avec un élan forcé, comme une obligation, l’homme appuya sur l’interrupteur de la lampe et intensifia la luminosité. Il regardait son écrit, avec un sourire aux lèvres. Il ne lisait pas, il n’en avait pas besoin. C’était impossible ! La feuille était blanche. L’écrivain déposa sa plume sur le manuscrit disparut et partit en direction de la sortie de ce monde fermé. Lorsqu’il ouvrit la porte, son sourire se perdit. La feuille resta vide.

La Marche

2009-03-25T17:50:00.005+01:00

Je vous propose une nouvelle. Donc pour ceux qui veulent un texte plus sérieux que le précédent, vous allez être servis.

Je vous laisse déguster ce texte de cinq cents mots.

La Marche :

Toujours j’ai aimé cette marche. Lente, calme. Jamais elle ne fait précipiter le cours des choses, jamais elle ne nous oblige à courir. Jamais. Mais toujours elle reste, elle persiste. Toujours elle est derrière toi à te suivre, à te poursuivre. Certaines gens ne l’aiment pas, d’autres au contraire, souhaitent la rencontrer. Moi, je trouve qu’elle donne un air à la fois mystérieux et grave, comme si elle demandait de venir vers elle. Elle supplie même de rester.

Quand je marche dans son sentier, j’ai une impression de froideur. Des frissons glacials inhabituels électrisent mon corps longuement. De sombres ombres traversent rapidement la route de temps en temps, comme s’ils avaient peur d’être attaqués, d’être tués, ou même, de brûler. Ils fuient tels des serpents rampants vers les ténèbres, se cachant de l’éclat de la source. Je les admire perdre la raison lorsqu’ils voient les rayons traversant le chemin. J’aime la folie qui habite en eux, qui habite en moi. Qu’ils soient de raison, ou de folie, les grains s’écoulent dans le sablier. Ils s’écoulent, sans qu’on les voie passer, ils disparaissent, sans qu’on les voie passer, mais ils existent, même si on ne les voit pas, passer. Et vous, les voyez-vous ?
Je retrouve ces monstres cachés dans l’ombre des arbres, ceux que l’on trouve le long de cette monotone route, cette marche. Ils murmurent d’étranges hurlements, prononcent des mots indiscernables comparés aux plaintes du vent qui siffle dans mes oreilles de stridents bruits. Ce vent faiblit. Il perd sa force, sa puissance, voire son courage. Il en pleure. La voie de la vieillesse est plus dure à supporter que le souffle jeune d’un nouveau-né. Mais la brise matinale peut aussi se trouver violente, déracinant les arbres, volant le pollen, secouant les ruches, invoquant les esprits criards, mais surtout mortelle, emportant les âmes en peine, gelant les corps inertes. Douce et calme, forte et dure, l’entendez-vous, cette voix ?
En voyant ces vers noirs nager dans la terre fertile en face de moi, j’ai voulu m’approcher de l’un d’eux. Aucun ne se laisse prendre par mes frêles mains, de peur de ne plus connaître la liberté, la liberté de fuir. Mais l’un d’eux m’a permis de le prendre. Craintif, je me suis approché lentement. Arrivé en face de lui, je me suis baissé. Accroupi, j’ai tendu ma main gauche vers lui. Je l’ai touché. Je l’avais touché. C’est là qu’une triste émotion emplit mon cœur, mon corps. Je n’ai plus bougé, rattrapé par le temps que je ne vois pas, par les rugissements du vent que je n’entends pas, par la marche qui s’est terminée.

Je suis aveugle, et sourd depuis peu. Pourtant, chaque jour j’entends cette musique répétitive, presque monotone, qui me réconforte. Je n’éprouve plus rien, excepté les sensations que me procure cette musique. Je me lève, pour marcher, une dernière fois, vers elle, cette femme sans rondeur, squelettique, qui se présente à moi, avec un grand sourire, faux.

Trick !

2009-03-22T21:54:00.003+01:00

Préface :

Je vous propose un texte tout frais, puisqu'il a été écrit dans la soirée, corrigée dans la soirée.

Je n'appelle pas ça une nouvelle, loin de là, je vais vous décevoir peut-être, mais il n'y a pas de chute. J'ai juste envie d'écrire un texte comme ça, un court texte (le but du short story) sans me casser la tête.

Résultat : Je me suis cassé la tête. Ce texte ma donné du fil à retordre, mais je suis heureux du résultat.

A vous de voir, bonne lecture !

Trick !

Ce jeudi fut le jour où je stressais le plus rien qu’à l’idée de recevoir ce colis que j’attendais depuis déjà près de trois semaines. Enfin je n’aurais normalement jamais pu savoir ce qui se cachait dans la boîte aux lettres ce jour ci, si, lorsque je rentrai de mon dur labeur d’écolier, je n’avais pas servi ma douce curiosité en examinant avec attention l’intérieur de cette boîte qui me charriait.

Je me souvenais que je ne reconnus pas tout de suite le papier grisâtre qui enveloppait l’objet de mes désirs qui déchaînait en moi une sensation étrange que je qualifiai d’envie, qui m’accablait de tristesse lorsque, lors de mes premières recherches dans le magique coffre, je ne le trouvai pas. Il y avait, dans l’antre noir, quelques enveloppes blanches recouvrant un emballage. Je le reconnus, je me précipitai chez moi.
Puis s’écoulèrent trois heures de patience, cent quatre-vingts minutes interminables passées devant la fenêtre sale, pleine de crasse et de poussière avec un bel excrément blanc d’oiseau définissant bien ce qu’est la crasse. Je n’avais pas la clé ouvrant la portière de ce contenant que j’enviais tant de porter en lui ce que j’attendais le plus depuis plus d’un demi-mois, alors je devais attendre qu’une personne de ma famille rentrait de son travail pour l’ouvrir, ce petit cube carré en métal qui me provoquait. J’aurais voulu sauter sur cette boîte qui me narguait avec ses grands airs solennels, puis déchirer ces bouts de ferrailles m’empêchant d’admirer mon futur trésor.

Aux environs de dix-huit heures, je perçus la couleur rouge de l’automobile de mon libérateur de cette longue attente. Je n’attendis pas l’arrivée dans le foyer de cette personne, j’accourus vers l’extérieur, je sautai presque sur elle pour lui demander les clés, celle qui me libérerons de l’emprise de la boîte aux lettres, muette, discrète. J’ouvris avec empressement ma camarade d’attente, prit son contenu, et me dépêcha de rentrer. Je déposai sur la table de la cuisine la paperasse inutile à mes yeux et, tel un renard possédant sa proie, me dépêcha de me cacher avec mon dîner pour le déguster dans ma pièce secrète : ma chambre.
De retour dans la solitude, j’admirais avec une ardente joie la grosse enveloppe grise dont un autocollant indiquait qu’il était envoyé par avion. Deux minutes passèrent avant que je décide d’ouvrir le contenant pour pouvoir atteindre le contenu. Mais il me fallait relever un défi : enlever le scotch. J’essayai d’abord d’enlever délicatement avec mes doigts fins l’adhésif. N’y arrivant pas, je continuais d’essayer, mais de plus en plus rapidement. Mais la fureur de ne pouvoir y arriver m’emporta, et je déposai avec peu de délicatesse la barrière infranchissable pour l’animal que j’étais vers mon bonheur sur mon lit. Alors je pris des ciseaux, et, avec un sourire démoniaque, je m’étais amusé à découper lentement l’adhésif
Ma dure tâche accomplie, dix minutes étaient passées. J’introduisis ma main dans ce contenant. J’extirpai une feuille, la facture. Après ma lecture, j’eus remarqué en bas à gauche de la page une petite publicité pour Avex, société d’édition de disques de musiques japonaise, dont le reste du contenu provient de celle-ci. En jetant la feuille par terre, je ris pour une raison inconnue.

Le calme me revint dès que ma main rencontra le plastique recouvrant mon objet. Calmement, j’avais saisi mon rêve, et je le retirai de cette enveloppe plastique. Je regardais avec attention et intensément la boîte que je tenais entre mes mains. Après trois heures et demie de bataille contre les contenants j’avais enfin le contenu entre mes mains. Mon trésor que j’attendais avec impatience. Mon fantasme. Alors, tel un hystérique, je criai d’une voix tonitruante : « Venus ».

Postface :

Si vous ne comprenez rien, sachez juste que Venus est une chanson et que l'objet fantasmagorique un album, puis chercher. ;)

L'intéressant et l'inintéressant

2009-03-22T14:47:00.003+01:00

- Prosateur... Cela fait trop présomptueux pour un jeune écrivain d'une quizainne d'année, pensez-vous.

Et moi, je réponds : « Oui ».

Oui, ce titre est bien trop grand pour un personnage comme moi, n'étant même pas entré dans le monde de la littérature. Mais en même temps, cela définit bien ce que j'écrit ; de la prose.

Prose, qu'est-ce ? Tout ce qui n'est point vers. C'est bien ce que Molière nous explique.

Enfin ne nous attardons pas sur ce qui est intéressant, mais sur ce qui est inintéressant.

Jeune garçon d'une quizaine d'années, j'appris les joies de la littérature il y a deux ans de cela, par le roman de Guy de Maupassant Une vie. Romancier que j'ai apprécié, je continuai par lire ses dernières nouvelles, les nouvelles fantastiques, dont la peur et le Horla, qui m'ont fait découvrir ce que c'était qu'une chute (Je n'avais retrouvé ce plaisir de lire ses nouvelles qu'une année et demie plus tard avec un autre recueil, qui comportait Mademoiselle Fifi et Madame Baptiste). D'abord lecteur, je m'étais intéressé par tous les textes que je trouvai, dont du fantastique, genre qui me passionna réellement qu' avec le lecture d'une oeuvre de Tolkien, Bilbon le Hobbit. Puis j'essayai d'écrire. N'étant pas habitué, je n'écrivais que de courts textes sans réels saveurs. Mais petit à petit, je commançai à prendre plaisir à écrire et j'écrivis des histoires de plus en plus longues, avec surtout des descriptions.
Aujourd'hui, le dimanche vingt-deux mars 2009, j'ai créé ce blog.

Pourquoi créer ce blog ? Tout simplement pour présenter mes écrits, certes vous n'allez pas trouvé en lisant ces lignes un niveau tel qu'avait Maupassant, mais j'espère que la qualité sera quand même au rendez-vous. (Et les fautes peu nombreuses)